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我想，任怎样铁石心肠的人也抗拒不了花的柔软和香甜。
还有花的脆弱，如蔷薇。
薄如纸绡的花瓣，如何地嫣红都让人不禁地猜测娇颜下随时可依风而逝的苍白面容，想着心便跟着疼痛起来。
单薄的胭脂色在阳光下像无数层叠的粉红糖衣，剔透缤纷，冰艳晶绝，脉脉温情的低头，略是思索的仰首，那每一片张合的重叠转折的恰到好处，都让我暗暗惊叹。
花很香。
料想定无人能逃得过这样致命诱人的花香，这种让人闻着就忍不住想揉一把入口品尝的香甜，闻着就爱上。
绿与瑰红，一种喘吸、无可抵御的美丽，无从拒绝的美丽。花的质地轻柔，脆弱多汁，捏在手里似乎触到它的血液：血的颜色，血的质感，血的味道。于是一簇无名的火便在心间霍霍地窜起，火燃。只想在瞬间到达燃点到达激情的最高度，已无法考虑燃后的灰烬。渴望一种迅速的美丽，不顾一切地，即使在下一瞬间就灭亡。真的突然就有一种残忍的念头，想把那绝艳的容颜拥有在掌心，用指尖把它们谋杀。
蔷薇，她是一种用美丽诱惑着人去犯罪的一种花。
毁灭成全拥有，或者只有残忍的毁灭才能成全那无计可施的拥有。
有些什么是真的无法挽回，任如何的美丽都打动不了时间和造化。
生存，死亡都有着不可违逆的规则，谁都无法改变，任何的试图都是无力和徒然。
花如美人，美人如花。
她是一名凌波的绝色女子，红妆素裹，倾国倾城，然红颜注定薄命？只一夜，在次日的阳色中，她枕着昨日的红颜，飘零一桌。散散落落，有几瓣落在高而粗硕的玻璃瓶里，浮在丫枝在清水里的绿茎间，清逸绝尘。
片片凋零的是花的衣裳。
拾缀而起，它是有天鹅绒一样的柔软触感。放入一个浅浅的玻璃杯中，香依旧？颜依旧？死的腐气沾染上她的容颜，一丝一缕地侵犯。老和死的褐黄，是火燃后的灰烬吗？慢慢而迅速地，温柔而残酷地——
结局？
终究连那颗花心也将裸露，然后一同死去？
而我，纵使它就这么一点一点、一寸一寸的消亡，也只能静静地看着：
什么也不能做。
什么也不能想。
死亡无论选择哪种方式都是残酷的。
无论是迅速还是缓慢。
我还有什么第三种选择？
如千年前那个痴狂的剑客？
他说，无论多么明媚的花朵，在秋日到来之前都将萎去。花儿只能守住属于自己的季节，只有干枯的枝干永久屹立冷漠的触角直指冬日的寒天。
于是，在那个阳光浅浅的午后花儿正明媚，他摘下一朵放入真空的天蓝色玻璃罐里，封印。
此后一千年里，无论如何地冷漠如铁，伤痕累累，只有存在花儿的那个罐儿是他心中最软的弦，没有人能去拨动。哪怕最温柔的一指也能让他在黑色的夜深中泪流满面。
而他的手还握着剑。
终于，当他也要倒下去。
他怀抱那朵千年前封印的花。
玻璃罐中花儿明媚如昔，让他回忆起那个同样明媚的午后。空气中，血一般醇酽的花香和他的年轻，他的爱
触及，没有花的湿润和花香，只有玻璃的冰凉。一切都没有了实质，有的只是影像，明媚而闪着死去的冷漠
原来一切在封印的刹那就已是结束？
“抨”他打开那个玻璃罐的塞子瞬间花儿散成万千粉尘，不复存在。
他闭上了双目，有风，吹散了所有。
我凝视这些花儿，灯下的花影怜人。
睡去吧，既然无从选择便只有睡去。
梦里，纵容它们美丽，生生世世。
我想，任怎样铁石心肠的人也抗拒不了花的柔软和香甜。
还有花的脆弱，如蔷薇。
薄如纸绡的花瓣，如何地嫣红都让人不禁地猜测娇颜下随时可依风而逝的苍白面容，想着心便跟着疼痛起来。
单薄的胭脂色在阳光下像无数层叠的粉红糖衣，剔透缤纷，冰艳晶绝，脉脉温情的低头，略是思索的仰首，那每一片张合的重叠转折的恰到好处，都让我暗暗惊叹。
花很香。
料想定无人能逃得过这样致命诱人的花香，这种让人闻着就忍不住想揉一把入口品尝的香甜，闻着就爱上。
绿与瑰红，一种喘吸、无可抵御的美丽，无从拒绝的美丽。花的质地轻柔，脆弱多汁，捏在手里似乎触到它的血液：血的颜色，血的质感，血的味道。于是一簇无名的火便在心间霍霍地窜起，火燃。只想在瞬间到达燃点到达激情的最高度，已无法考虑燃后的灰烬。渴望一种迅速的美丽，不顾一切地，即使在下一瞬间就灭亡。真的突然就有一种残忍的念头，想把那绝艳的容颜拥有在掌心，用指尖把它们谋杀。
蔷薇，她是一种用美丽诱惑着人去犯罪的一种花。
毁灭成全拥有，或者只有残忍的毁灭才能成全那无计可施的拥有。
有些什么是真的无法挽回，任如何的美丽都打动不了时间和造化。
生存，死亡都有着不可违逆的规则，谁都无法改变，任何的试图都是无力和徒然。
花如美人，美人如花。
她是一名凌波的绝色女子，红妆素裹，倾国倾城，然红颜注定薄命？只一夜，在次日的阳色中，她枕着昨日的红颜，飘零一桌。散散落落，有几瓣落在高而粗硕的玻璃瓶里，浮在丫枝在清水里的绿茎间，清逸绝尘。
片片凋零的是花的衣裳。
拾缀而起，它是有天鹅绒一样的柔软触感。放入一个浅浅的玻璃杯中，香依旧？颜依旧？死的腐气沾染上她的容颜，一丝一缕地侵犯。老和死的褐黄，是火燃后的灰烬吗？慢慢而迅速地，温柔而残酷地——
结局？
终究连那颗花心也将裸露，然后一同死去？
而我，纵使它就这么一点一点、一寸一寸的消亡，也只能静静地看着：
什么也不能做。
什么也不能想。
死亡无论选择哪种方式都是残酷的。
无论是迅速还是缓慢。
我还有什么第三种选择？
如千年前那个痴狂的剑客？
他说，无论多么明媚的花朵，在秋日到来之前都将萎去。花儿只能守住属于自己的季节，只有干枯的枝干永久屹立冷漠的触角直指冬日的寒天。
于是，在那个阳光浅浅的午后花儿正明媚，他摘下一朵放入真空的天蓝色玻璃罐里，封印。
此后一千年里，无论如何地冷漠如铁，伤痕累累，只有存在花儿的那个罐儿是他心中最软的弦，没有人能去拨动。哪怕最温柔的一指也能让他在黑色的夜深中泪流满面。
而他的手还握着剑。
终于，当他也要倒下去。
他怀抱那朵千年前封印的花。
玻璃罐中花儿明媚如昔，让他回忆起那个同样明媚的午后。空气中，血一般醇酽的花香和他的年轻，他的爱
触及，没有花的湿润和花香，只有玻璃的冰凉。一切都没有了实质，有的只是影像，明媚而闪着死去的冷漠
原来一切在封印的刹那就已是结束？
“抨”他打开那个玻璃罐的塞子瞬间花儿散成万千粉尘，不复存在。
他闭上了双目，有风，吹散了所有。
我凝视这些花儿，灯下的花影怜人。
睡去吧，既然无从选择便只有睡去。
梦里，纵容它们美丽，生生世世。